Versibus Fugit.

Acuna el purpúreo ocaso 

las frías noches del otoño: 

abrazo lechoso de un claro de luna,

espejo oscuro, reflejar del día,

ambiguo arrullo de tu bella letanía.

Maravilla renacida de las sombras,

eres para mí fugaz deseo,

sueño volátil, delicioso,

inspiración perpetua, a la conciencia asida,

la frugal visión de tu caducifolia vida.

Gozo inefable, cubres mis ojos de llovizna

para sentir más lento tu reclamo,

para ver de nuevo sus pupilas yertas;

para que en el claroscuro de las ramas

se me figure la curva de su innífuga sonrisa.

Septiembre eviterno,

eres la esencia dorada y ocre

escanciada entre los valles,

eres un efímero recuerdo 

de las tardes sin nombre

y los paseos sin rumbo,

pasos valientes sin sur y sin norte.

Me invita tu ser 

a degustar auroras más descafeinadas,

a tocar violines mejor afinados,

a compartir pensamientos desmesurados,

a esclarecer las ideas por el tiempo ahumadas.

Rendirme en tu bohemia vida ansío,

perderme para siempre en el compás de tu rapsodia,

a vencer mi alma en tu reposo sosegado,

antes de que el frío desmenuce mis sentidos.

Eres primavera anticipada,

aire puro entre las hojas cobrizas,

ondas de viento en armonía, 

libertad, batir de alas,

comunión de estrellas en un mismo firmamento,

cárdeno sentir de mis latidos en el pecho,

inspiración curiosa, clandestino verso,

cantar de almas perdidas, presagio sempiterno.

Despiértame cuando, rumiando las sombras,

devorando los minutos, consumiendo los segundos,

en la espesura del invierno se confunda el día.

Permanece solo, candente, latente,

en corazones solitarios henchidos de poesía.

                                                  Silvermist.

¡No paren el mundo! En vez de bajarme, disfrutaré el viaje.

En este mundo lo que hay es una crisis moral. Date cuenta, la gente que va por la calle ya no sonríe ni saluda como antes. Se han perdido y no quieren encontrarse. Porque cuando juegan a las cartas tienen billetes por naipes; porque en vez de regalar rosas te entregan solo el tallo con las espinas. ¿Qué estamos haciendo? Erigimos ciudades grises y no hay transeúntes sino manadas de individuos sin vida, que discurren como el tráfico lenta y densamente entre los rascacielos, esos guardas gigantes de la gran ciudad, que nos impiden ver el azul del cielo. El humo de los coches nos colapsa la garganta, limitándonos a decir solo las palabras feas, y haciendo morir ahogadas las más bellas. Y los pitidos y bocinazos rugen taponando nuestros oídos del mismo modo, obligándonos a escuchar tan solo las desgracias, los sucios cotilleos y los insultos de vecina a vecina.

La culpa es de la gente que con el paso de los años se vuelve amarga y envidiosa. Sólo piensan en sí mismos, joder...Ya nadie abraza si no es para llevarse el poco calor que te queda en el cuerpo; ya nadie besa sino besos de segunda boca y sin sentido; ya nadie sostiene la mirada fijamente sino para ver su propio reflejo en tus pupilas.  En los diccionarios, la palabra Amor ha sido sustituida por Avaricia, la Belleza ha sido suplantada por  la Burla, la Caridad por la Calumnia..., y del mismo modo la D, E, F, etc, hasta acabar el abecedario.

Porque las palabras que construyen la lengua de esta sociedad no pueden formar poesía. No hasta que haya alguien valiente que salga a la calle a colorear las flores, a saludar a quien lleva mala cara, a cantar unas notas que rompan la crudeza del silencio, a poner alfombras sobre las aceras, a vender sueños, a envolver sonrisas con papel de regalo. Simplemente, fuera ya de las metáforas, a hacer que alguien se sienta especial una vez al día. Querer destapar la Felicidad no es ''no ser realista'', es no autoconvencerse de que no servimos para nada y de que nada vale la pena. No te engañes, eso se llama cobardía. Si necesitas una mano para rescatarte, puede que te ofrezcan muchas, pero recuerda que también tienes una al final de tu brazo.

utopía

Juguemos
a rozar el cielo con las yemas de los dedos,
a atrevernos a soñar deshilachando los miedos;
tiñamos con acuarela la sangre de nuestras venas,
surquemos juntos el mar donde naufragan las penas;
inventemos un lugar donde no exista la gente,
donde bebamos a sorbos el amor adolescente;
construyamos un castillo donde reine la utopía
y las caricias del sol nos despierten cada día.

Versos desperdigados por encima de la mesa

Entre suspiro y suspiro, se cuela la poesía;
rimas que, como la noche el alba ansía,
fugaces salen en curiosa melodía,
desordenadas notas en sugerente armonía
expresan el bucólico sentido de mis días.

* * * * * *

Cómo mirarte ahora
sin perder la compostura
si me pierdo en tus castaños ojos,
la más extensa llanura;
el océano de hielo en que se ahoga la cordura:
flameantes, vivas llamas
de la más divina hechura.


Versos sueltos, escritos por Silvermist. Todos los fragmentos de poemas publicados en este blog son parte de un poemario (aún en proceso de creacion), y que si evoluciona como espero y con mucha inspiracion, será publicado en un futuro, tal vez en otro blog aparte. :)
Posdata: La poesía es algo personal, intransferible, de creación propia. Puedes compartir,pero no copiar o utilizar en tu nombre. Muchas gracias :)

rêve jamais fait

Quiero envolverme en tu aroma,
encender las ilusiones que algún día se fundieron.
Quiero bañarme en tu risa,
esa alquimia de pasiones
licor de los corazones
que hacia el olvido partieron.
quiero regalarte un beso
digno de inspirar canciones
que para ti se escribieron.
quiero ser marca indeleble
impresa en las emociones
que en tus poemas nacieron.

La chica que escribía versos en un poemario. (Parte 1)

''Esto está muy vacío sin tí'', susurró. Miraba desde su cama fría la noche oscura, que había acaparado el cuadro delimitado por los márgenes de su ventana. Sin duda él estaría mirando esa misma luna pobre, pero con otros pensamientos. A veces se daba cuenta de que hablaba con él en voz baja, pero eran palabras procedentes de alguna clase de fantasía creada por su mente en un vano intento de tenerlo presente, de retener su recuerdo. Lo hacía automáticamente, sabiendo que los fragmentos de conversación eran unidireccionales. Él no hablaría nunca. Se apartó el cabello y miró la mesilla de noche, donde reposaba un cuaderno desgastado por las tapas, lleno de ideas, sueños y poemas que cada día significaban menos porque evocaban realidades que quizá ya no experimentaría nunca. Ese cuaderno recopilaba muchos de sus poemas favoritos, algunos de su creación, otros de personas que sin duda eran mucho para ella, otros de poetas de renombre, como Bécquer.

Ella, amante de la escritura, empezaba a maldecir aquel cuaderno que le sonsacaba todos los recuerdos... los más dolorosos, los que no se cuentan, los que evocaban el amor más reciente, los que solo alguien como él se atrevía a plasmar, en forma de poesía o de historias. Apretó las mandíbulas en una lucha por contener las lágrimas, surgidas sin duda de la rabia y no influidas en absoluto por la tristeza. Lo maldijo por haberse ido de su vida pero no de su memoria. Aspiró el aire húmedo de la habitación y alejó de su cabeza la imagen que desde hacía dos meses la perseguía, consolidada en sus retinas, colonizadora impetuosa de sus noches, imagen distante y tentadora distracción. Cogió el cuaderno sin ganas y lo abrió, topándose con uno de los versos que habían surgido de su propia mano meses antes, antes que verse envuelta en una soledad antes ficticia, ahora verdadera:

''Las horas transcurren lentas, y los minutos inciertos,

esperando una mirada tuya que me dé el aliento;

o palabras serenas que me libren del hastío

que hace morir poco a poco este corazón vacío.

Extraña será la noche que no pregunte a la luna

si las esperanzas mienten, o serás tú mi fortuna;

Con la almohada por testigo y una lágrima furtiva,

me callo con la promesa de quererte mientras viva,

sellando así un 'para siempre' que el alma jamás olvida...

y con tu nombre en los labios, al fin, el sueño me convida.''

Adolescencia

Almas jóvenes que sonríen bajo las luces que se estrellan en la bóveda oscura del cielo, a altas horas de la noche. Los fuegos artificiales estallan ahí arriba, pero también dentro de ellos. Sus corazones se emborrachan con el licor de los chistes, las ideas locas y los juegos de adolescentes. Por sus venas corre una sangre distinta de la tuya y de la mía. A ellos la música de esas noches que atropellan a los dias  les sirve de desayuno. Ellos corren, juegan, vuelan, se atreven a todo, se dejan llevar, creyendo que por olvidar los miedos van a desaparecer para siempre. El alcohol piensa por ellos. Se creen libres, capaces de todo. Sus heridas sanan, y blanden la espada poderosa del orgullo ante las posibilidades, incapaces de darse por satisfechos. Ambición, grandeza, euforia, adrenalina. Buscan sorpresas, riesgos, felicidad instantánea -no se preocupan por los años venideros-. Son ingenuidad, impaciencia, terquedad, independencia y masa al mismo tiempo, impredecible existencia, pensamientos desnatados. Sus opiniones no valen menos que el oro, discuten sin saber en un afán de forjarse a sí mismos, aunque optan muchas veces por hacerlo en grupo, tal vez para hacer de esta febril adolescencia una maduración más fresca y llevadera, tal vez para buscar el apoyo y seguridad que no hallan en la imagen del espejo. Sin embargo, la soledad es un espacio acogedor para quienes necesitan fermentar sus ideas, como la uva que reposa durante un tiempo para alcanzar las propiedades de un buen vino. Adolescentes.

Tu y yo, Diario, somos distintos. Nos inspiramos el uno al otro y nos repartimos la experiencia en dos mitades iguales, sin llevarse, el que reparte, la mejor parte. No necesitamos nada, ni a nadie -aunque siempre agradecemos la compañía de quien ama de la misma forma que nosostros-. Somos libres, en cierto modo. La experiencia poco a poco suma años a nuestro contador, haciéndonos no más viejos pero sí más sabios. Como si en vez de décadas, cumpliéramos siglos. Envejecemos soplando versos en lugar de velas. Supongo que eso nos hace diferentes. Mis ideas reposan en tus páginas elaborando textos que tú guardas con cariño, y que a veces se ven superados por palabras más jóvenes y precoces... Somos musa inspiradora y escritor al mismo tiempo.

Todos esos momentos que los demás jóvenes dejan en manos del ámbar de sus copas de cristal. o de amigos que son temporalidad, o de noches que se entremezclan con amaneceres desteñidos por el sueño..., esos momentos yo los dejo en forma de poesías, de cuentos, y de historias.

Magia, tinta y otras formas de ser vida

Deseo tanto volver a encerrarme en las palabras, perderme entre los libros que disipan la humareda de la vida monótona del día a día.. Quiero volver a soñar, pero soñar sueños que no duelan al despertar, que no se queden en palabras rotas, suspiros helados y miedos disfrazados de precaución. No soy realista, lo sé. De hecho, me he vuelto una bohemia. Y solo pienso en bosques encantados, en la casa del árbol, en el camino de las baldosas amarillas. Quiero despertar y empañarme de poesía, de merendarme el mundo sin dejar migajas en la mesa, de encontrar la esperanza que de vez en cuando se asoma tímidamente y se atreve a llamar a la puerta, pero que por temor todos tendemos a rechazar.

Pero ese día llegará, un día en el que la felicidad nos susurrará al oído y hayamos madurado lo suficiente como para saber que las oportunidades o se pillan a tiempo o se mueren. Distinguiremos entre palabras bonitas y palabras falsas que son solo moneda de cambio. Comprenderemos que hay un sol fuera de estas cumbres borrascosas. Nos daremos cuenta que hay almas soñadoras que despiertan entre tanta superficialidad, entre tanta gente inerte y material. Incluso, en algún momento, encontraremos una forma de acotar nuestras vidas centrándonos en lo que de verdad importa. Beberemos a sorbos el amor verdadero, el que da vida. Haremos magia siendo mejores personas cada día, dando lo mejor a los demás. Haremos cócteles de sentimientos que den felicidad en vez de borracheras. Escribiremos la biografía de la gente que ha remendado los ajados vestidos del mundo. Recorreremos los cielos, desplegando las alas. Seremos poetas, creadores de un mundo utópico, que aún no existe.

...

La verdad esta en lo que se dice solo con una mirada,
en lo que se guarda entre la cara y la almohada,
lo que nadie siente salvo uno mismo, en lo que se lleva el tiempo,
en lo que no se queda en las palabras, sino en el pensamiento;
Todo aquello que nos roba el eco del silencio.


                                                                Cari.

CAMERON DUNCAN (L)

                                 Sometimes life wants us to be strong

I die.

VIVO SIN VIVIR EN MÍ,
Y TANTO YO A TÍ TE QUIERO,
QUE MUERO MIENTRAS TE ESPERO.

Un poema y algo mas

‎"¿Qué es un beso?
Hablábamos de un beso
La palabra es dulce
En realidad un beso ¿qué expresa?
Un juramento cercano
Una promesa sellada
Un amor que se quiere confirmar
Un acento invisible sobre el verbo amar
Un secreto que confunde la boca con las orejas
Un instante infinito, un murmullo de abejas
Un sabor dulcísimo, una comunión
Una nueva forma de abrir el corazón
De circuncidar el borde de los labios
Hasta llegar al alma".

                           (Cyrano de Bergerac)

Perdiendo el Norte

Sin saber a donde ir, donde mirar, que buscar, que creer, que opinar, con quien bromear, por quien suspirar. Perdiendo el Norte y el Sur. Sin saber distinguir bien el azucar y la sal, el frio y el calor, el odio y el amor, la ironia y la verdad. Filosofar por filosofar, dejar los sentimientos liberarse y desatar la pluma sobre el papel, dejando huellas de tinta china en la guitarra y pisadas humedas sobre el asfalto. Con la unica compañia de un libro, una brujula estropeada, el viento como amante, las señales de trafico como traidoras y el horizonte como complice. Desarmados los sentidos, agudizado el corazon. Los pretextos ahogados en los charcos y las excusas pegadas en la libreta en forma de post-its, recordando las estrofas de canciones que hacer a uno sentirse identificado. Sin hacer caso de los mapas, los ojos vendados, los deseos desorientados, las intuiciones al libre albedrio, las lagrimas al descubierto, los pies descalzos, los propositos sin limites, y un ánimo camino a las nubes al topar con un trozo de carretera pintada con tiza:

TU MIRADA, MI HORIZONTE
TU RISA, MI DESPERTAR
TU POESIA, MI DICCIONARIO
TU DIARIO, MI UTOPIA
TU DESTINO...YO

Dancing with the moon

   Las calles estan vacias, bañadas por una intensa y espesa calma que casi se puede palpar. La luz de la luna inunda la avenida, colandose entre adoquin y adoquin, iluminando una franja de asfalto como haciendo una alfombra en el escenario. El silencio se ha adueñado de todo, de las casas, los gatos de los tejados, las farolas, los coches, las plantas.

   Entonces aparece en escena ella, la chica que baila por las noches, al son del parpadeo de las estrellas. Aunque no se escucha nada y el aire esta inmovil, la musica se siente, vibrante y positiva como energia a traves de los dulces pasos de baile en la calzada. El tiempo parece haber hecho un pacto con la bailarina y le regala cada noche unos minutos. Ella gira, corre, vuela. No existen barreras; es invencible y feliz, porque no existe en su mente duda alguna de que puede conseguir todo lo que se proponga.

   Cada noche antes de bailar, recoge un poquito de calor de cada farola y lo envuelve dentro de su corazon, para asi tener una reserva inagotable de felicidad.
   Cada noche guarda las notas sueltas de las canciones de los coches, esos trocitos de musica que se quedan sin terminar de escuchar al llegar al destino antes del final de la cancion. Y los guarda para sí, para tener una fuente inagotable de buenos recuerdos.
   Cada noche antes del alba recopila las gotas de rocio que descansan en los filos de los tejados y las guarda tambien, para tener una fuente inagotable de agua que borre los malos pensamientos, aclarar los desengaños y diluir las discusiones mal acabadas.
   Cada noche baila un rato y hace las paces con su sombra, que a pesar de desaparecer algunas veces, no puede estar sin ella y vuelve para asistir al baile cada anochecer, bajo la luz de la luna.

El diario de Noa

"So it's not gonna be easy! It's going to be really hard; we're gonna have to work at this everyday, but I want to do that because I want you. I want all of you everyday, forever. You and me..everyday."

Cinderella

Se busca Príncipe. Pero no uno que deje de serlo solo con quitarle la corona...no me refiero a ''un principe'', sino  Príncipe.Con mayúscula y en cursiva. Que demuestre lo que vale sin necesidad de una espada. Ah, muy importante: Que sea de los que buscan Princesas, que hoy en día los pocos que quedan se van con brujas.